Стою перед выбором,
и он стоит.
Он боится, а я
нет.
Странно, ведь он старше меня
на пять с половиной лет.
Но вы не обессудьте,
друзья:
он старше – ему страшней.
Он старше, а значит
умнее меня.
Умнее – всегда трусливей.
Смотрю на него,
диву даюсь,
тихо-тихо ему говорю:
«Братик, братишка, миленький брат,
я вовсе не задаюсь!
Я правда хочу быть поэтом!
Я буду красиво писать!
Вечным залогом этому
оставлю свою тетрадь.
В стихах моих много ошибок,
и рифма сбивается. Пусть!
Зато я в них душу вложила.
Пусть, это глупо. Пусть!»
Он старше меня,
он смеется!
Мне обидно, но я не заплачу.
Я как-нибудь дам ему сдачи,
даже сильно любя.
Он просто циничен,
он старше.
Простите его, друзья!
«Братик, братишка,
ты смелый такой,
ну будь ты на чуть смелей.
Без страха распорядись
раз в жизни судьбой своей!»
Я жду ответа, я верю,
он сможет ответить мне.
Пусть он трусливей
и старше
и много меня умней.
Он молчит и уже не смеется.
Я стараюсь его понять.
Да…долго идти и споткнуться,
тут не захочешь играть.
Я улыбаюсь (лукаво).
Я давно хотела сказать
(раз он никак не решится):
«Будь космонавтом, мой брат!»
05/2008