Подсев на иглы шпилей,
пронзивших гладь Невы,
мы безвозвратно плыли,
спеша, от «ты» до «вы».
Мосты, застыв в погонах,
сгибались к облакам,
скользил зигзаг покорный
по смальтовым волнам.
Где каменная Стрелка
скучала на часах,
расстраивался мелкий
дождь в палевых штанах.
И не смыкали очи
заботливые львы.
А мы?
Молчали, впрочем,
плывя от «ты» до «вы».