Мы выстроили пешие полки,
Копейщики нахмурены, угрюмы,
Ещё вчера гулял солдатский юмор,
Теперь же смех уместишь в полстроки.
Уж третий час над нами светит солнце.
О чём-то спорят графы на холме.
Охота пить, а фляга дразнит донцем.
Коль выживу, то стану поумней:
С утра к ручью дорога не закрыта.
...Немного появляется азарт.
Хоть покормили. Помирать, так сытым!
Сопит сосед по строю. Тише, брат.
У лучников-крестьян одна забота:
Себя бы не подставить под мечи;
Шагов с полста чертей забьют до рвоты,
А так их просто лошадью топчи.
Барон наш скуп, щиты у них плохие,
И косят их, чуть рыцари бегут...
Сосед сопит, бормочет: "Мамма мия.."
Он флорентиец. И чего он тут?
Вот шум пошёл: герольды скачут к принцу.
Сейчас начнётся: "Вам мой господин..."
Пошли вы к сатане дерьма напиться!
Пора нам биться. С вас же трёп один.
Чуть впереди тяжёлая пехота.
Здоровы. К ним мальчишек не берут.
А я б пошёл! Уже давно охота
Хороший меч, а не такой вот... прут.
Не то. Сейчас подумать бы о битве.
Ну, закипело вроде бы внутри.
Эх, надо в день читать хоть три молитвы.
Вперёд! Молчу до будущей зари.