Вот и снова, воспетая мною,
Муза странствий безумных моих,
Быть не сможешь теперь ты иною –
Навсегда нас связал песен вихрь...
Вся бумага испачкана снова,
Но она, как и я, стерпит всё:
И нахальство запретного слова,
И томленье над нею моё.
Песня ведь в этот миг - отраженье
Окружившего нас бытия,
Лава мыслей и чувств изверженье…
Иногда удивляюсь ей я.
То поёт она весело, громко,
То рыдает, то шепчет едва,
То хохочет правдиво, так звонко –
Пляшет ручка, рисуя слова.