Речь не о том, но все же, все же, все же...
А. Т. Твардовский
Легко взмывает к небу борт
И, сделав полукруг,
Что твой орел, красив и горд,
Он курс берет на юг.
Уже смолкают трех турбин
Глубокие басы,
Но все стою, совсем один,
У взлетной полосы.
А ветер холодит виски
Качает деревца,
И нет предела для тоски,
Как взлетке нет конца.
Гляжу в клубящуюся мглу,
В глазах сухая резь.
Они летят на Ханкалу,
А я остался здесь…
«Боец, проснулся? Заводи!
Поехали назад».
И с этих пор щемит в груди,
Как будто виноват...