В мире, где совсем другие ночи, где, по слухам,
Год от года не стареют львы,
Ты не спишь, о кружку с кофе греешь руки,
Куришь, растворяясь в сумраке Невы.
Ты молчишь, с прищуром вглядываясь в город,
В серо-строгий камня силуэт.
Голова болит, кидает в жар и холод.
Что ж рассвета долго нет и нет?
Гонишь мысли от себя, как и обрывки
Сна надломленного, в общем, зря.
Помирившись с грустью, ты с улыбкой
Вновь захочешь в охре сентября.
А с рассветом станет легче, все ж привычно -
Переводы, и как будто небо из свинца.
Всё нормально. Только пару капель лично
Ветер с твоего вдруг уберет лица.
18.06.2008