Пробегает череда дней,
Пролетают тихо вдаль облака,
Ранит изредка бумагу рука,
Если что-то вдруг не так, не по ней...
И стихи, как волны, бьются о Дух -
Непокорный, непутёвый, смешной.
Молча буквами играю с собой,
А с другими получается вслух.
Перехожено немало дорог,
Перерыто тайных знаний и книг.
Столько бился! А однажды постиг
То, что я постигнуть так и не смог:
Много истин и расхожих путей;
Много света, там, где жажда гореть,
Что ж, понятно, нужен пряник и плеть,
Только жаль, что в жизни больше плетей...