Гроза надвигалась с севера.
Темнели река и рощи.
А я всё букет из клевера
пыталась сложить наощупь...
Зачем? Для кого? Не помнила.
Знать, это уже не важно.
Разрезала небо молния.
Листва заблестела влажно.
Я всё так любила трепетно...
Я всё принимала мудро...
Забыла, что дочку вредную
ругала за лень лишь утром...
Забыла, кого оставила
в апрельской вербяной бреди...
Гроза, громыхая, славила
забывчивость на планете...
18.05.2008.