Г.Г. Андрееву
Кому-то дорог Ашхабад, кому-то – Окленд,
Кому-то званье москвича – как планка орденская.
А мы с Ген-Генычем живем на Малой Охте,
Прогуливаемся по Малоохтинскому.
По Малоохтинскому мы идем с Ген-Генычем,
Смалим до одури дрянными папиросками,
Нам торопиться, в общем, некуда и незачем.
Скупое солнце на Неве играет блёстками.
Через Неву в проекте даже нет моста еще,
Начнется стройка аж в другом десятилетии.
А мы с Ген-Генычем – конечно же, товарищи,
И не случайно по пути друг друга встретили.
От Таллинской проходим до Заневского
И снова – от Заневского до Таллинской.
А спрашивать нам незачем и не с кого
За то, что мы когда-нибудь состаримся.
За то, что предстоит еще расстаться нам,
Что через годы в океанском мареве
Отстукает в эфире информация:
"Г.Г. Андреев… капитан… авария..."
Когда помощник перепутал проблески
В полночной тьме, среди чужих фарватеров,
Ген-Геныч, ты не вспомнил Малоохтинский,
Где по асфальту – проще, чем по скатерти.
Ну впрямь – беда с помощниками-отпрысками!
А мне тогда привиделось отчетливо,
Как мы с тобой идем по Малоохтинскому,
Шаги, как по хронометру, отщелкивая…