На чердаке сидит унылый,
Печальный старый домовой.
В мешочке снедь – сухарик стылый,
Сквозняк свистит над головой.
Печь сложена во время «она»,
Курится в трещинах дымок,
А призрак старого барона
Чубук любимый уволок…
Не покурить…И только зябнуть,
В дремоту, редко уходя…
Зима.…Но нечего «дерябнуть»…
Хозяин…Бог ему судья.
Проспал, проел, остаток – пропил,
Не дом – развалина стоит.
Барон имел златые копи,
А внук помоями облит.
И домовой вздыхает горько,
А призрак снова рядом встал:
«Возьми чубук, не плачь лишь только,
Я сам в отчаянье устал…
Служили верно - сыну, внуку.
С огнём сражались и с бедой.
Не превзошли они науку,
А это не костёр водой
Залить в лесу иль на поляне.
Нам надо уходить с тобой,
Хотя, мы вроде не цыгане.
Внучок воюет пусть с судьбой».
Здесь старички загоревали,
А табачок пустили вкруг.
Как будто дом свой отпевали,
И сотню лет своих потуг.
……………………………………..
Наутро ворон громко каркал, что ночью в доме кто-то пел.
Зима…Снежок…Следов цепочки. А дом? Дом к вечеру сгорел.