Я дышу всё более натужно,
Сколько боли в каждом редком вздохе!
И зачем всё это было нужно?
Я совсем не думаю о Боге…
Мысли не собрать в простое слово.
Как я жил? Что делал? Где блуждал?
И в шкатулке Жизни – не корона,
Та, которой грезил я и ждал.
Там, на дне её, лишь страх и горе,
Я у Смерти проиграл пари.
И теперь при каждом вздохе больно,
И теперь всё тише стук в груди…
13.05.08