Беда, я не пишу ни строчки,
Не вдохновляет скоротечность дней.
Вся жизнь по графику, размерена до точки.
Нет и следа беспечности моей.
Года? Да, вроде не большие
И море чувств захлёстывает вдруг.
Но суета, проблемы бытовые
Всё возвращают на привычный круг.
Не тот мольберт, не та палитра,
Не посещает муза, как тогда.
И лишь сосед, что бы купить пол литра
Заходит за червонцем иногда.
Осталось, что? Да, только материться.
Но, что мне эти сорок восемь бед.
Достаточно на жизнь худую злиться.
Поэт,- и в Африке поэт.
2000г.