Проходящий мимо мужчина
с лицом палача
скажет мне хрипло: "Застудишься",
и я пожалею себя, встану и пойду домой,
рыча.
Кажется, ниже упасть уже невозможно,
чтоб бояться остаться одной,
не иметь родного плеча.
Я позвоню, и, выдохнув на тебя всю тяжесть свинцовых слёз,
неизбежно
заплачу,
захлёбываясь слюной
и крича.
Ты скажешь: "Не надо мне тут истерик.".
Не иначе,
маленькая девочка всегда всему верит
и мЕчется,-
такое клише
у сыча.
И сколько всего во мне ещё плещется
морской волной
- это больно и нежно
отдаётся в душе,
кровоточА.
Вот так думешь: бросить бы всё это, как бросают курить,
даже без самой_последней_сигареты,
без всяких НО и НЕ,
без ключа.
Не думать, не писать, не ждать, не звонить;
Запустить себе под рёбра огромное шило метров так полтора,
и ходить,
по земле
его волоча.