Свои стихи прочту я в сотый раз.
И в сотый раз останусь недовольна.
Здесь улыбнусь, а тут намокнет глаз,
Ну а при этих строках очень больно.
Чем мне жилось в прошедшие года,
Какие мысли в голове бродили...
Где те, кого любила я тогда,
Где те, которые меня любили...
Коль есть стихи, не надо дневника:
Перед глазами образы всплывают.
Они ко мне пришли издалека,
Обидевшись на то, что забываю.
Коль есть стихи, то и не нужен врач:
Бумага все впитает огорченья;
Шифрует в буквах смех, обиду, плач;
Запомнит и любовь и увлеченья.
Перечитаю, память освежу;
Расшевелю сознание – застыло.
Порадуюсь, спасибо всем скажу,
Что это в моей жизни всё же БЫЛО.