Закончились апрельские метели,
размотаны последние бинты,
и на холодном сумеречном теле
больной земли рассыпаны цветы.
За пораженьем кроется победа,
за ржавчиной – сияющая сталь.
С высокого безоблачного неба
читаю, как с газетного листа.
Сегодня я тебе ни в чём не каюсь,
смотрю в пустые дали – без границ,
и строчками легко пересекает
моё сознанье клин летящих птиц.