Привычный зимний сплин –
Тоска по «А, быть может…»,
А в подсознаньи – сплит
Мурашками по коже.
Дробление лица
На прочие иные,
Начало без конца.
Глаза как будто выел
Кислотный порошок –
Метель в огнях фейрверка.
Налив «на посошок»,
Ждать выхода из дверки,
Ведущей в дальний путь
По коридору света –
Нелепо. Как-нибудь
Забудешь и про это.
Твой вечер равно пуст
И так же равно полон,
Растёт сомнений куст
И мягок веры полог
В то, что не описать,
И вряд ли даже стоит…
Вздохнёт в ночи кровать.
Собака вдруг завоет…