Всё чего-то боимся. От любви убегаем.
А потом (спустя время) себя же ругаем
За несмелость, притворство, за чувствоубийство
И за то, что не можем найти в жизни смысла...
Только поздно – убито, зарыто и сгнило.
Не вернуть, не забыть. Образ близкий и милый
Лишь во сне иногда, вызывая затменье,
Прилетает то песней, то стихотвореньем.