Наверное в жизни каждого человека есть тот самый почтовый такой номер телефона, на который очень хочется, но очень страшно позвонить. А хочется до слез. Раньше хотелось каждый день. Потом, со временем, уже реже. По праздникам... Сначала по всем почти, а потом уже только по значимым. Ну день рождения, там, или восьмое марта, или Новый Год. Хотя чего я вру - звонить хочтеся всегда. Просто разум аккуратно прячет в закутки сознания саму мысль об этом. И всплывает она только тогда, когда вот уже никак от нее не уйти. В день рождения. И я беру в руки телефон и звоню... Я знаю, что я услышу: сначала будут гудки, причем такие гудки, по которым понятно, что абонент находится совсем не в этой стране или, как минимум, не в этом городе. А потом трубку никто не возьмет. Или возьмет и, если повезет, с несколько наигранным равнодушием скажет "привет" и даже спросит как дела... Но это если повезет. А если не повезет, то и просто ледяным тоном скажет, что не нужно больше звонить... И я буду стоять, обливаясь холодным потом, и слушать, как гулко бьется мое сердце. И так каждый год... И я понимаю, что в этом только моя вина, потому что предательство прощать нельзя. Никому.
А еще у меня есть адрес. Адрес, на который я никогда не отправлю письмо, никогда не пришлю букет цветов и никогда не приду сам. Потому, что если услышать голос так страшно, то увидеть глаза, навреное, страшнее во сто крат.
И вот я несу по жизни этот телефон и этот адрес, как два маленьких напоминания о том времени, когда все было прекрасно и светло. Когда ты улетала, а я грустил и писал стихи:
Лети, самолет, лети,
Любимую уноси.
Вернись поскорей назад, -
Я этому буду рад.
Когда наступает день,
Я думаю о тебе.
Когда же приходит ночь,
Гоню свои мысли прочь.
О том что с тобою мы
Не можем побыть одни.
Под звездами и луной
Нам не бродить с тобой
Пусть осень пройдет, зима -
На сердце всегда весна,
Пока ты рядом со мной.
Живу я тобой одной.