Бэт Большакова
В балахоне задом наперед,
Презирая страх и грани риска,
Вдоль по темным улицам идет
Мокрая, смешная металлистка.
Злая, словно двести двадцать вольт -
Перегрызлась со своей тусовкой.
Был бы пистолет - к примеру, кольт -
Пристрелила б тех уродцев ловко.
День назад закончила журфак-
И уже себя считает профи.
Любит слово "shit" и слово "fuck",
И за правду борется до крови.
А обычно тихая она -
То с котом-обжорою играет,
То читает Ницше у окна,
То на джинсах "Slayer" вышивает...
Но сегодня хочется кричать,
Боль с обидой просятся наружу.
Балахон прийдется выжимать.
А душа? Да разве выжмешь душу?...
Ну а дождь идет себе, идет,
Уговорам он не поддается.
Гром гитарным риффом небо рвет,
Он над металлисткою смеется.