Ударила в глаза
холодным ярким светом
гроза
поэта,
и дождь пошёл,
касаясь осторожно
через гремучий капюшон
того, чего касаться можно.
Все мысли тотчас наутёк –
и браво!
Знай всякий свой шесток,
свою отраву.
Идти под проливным дождём
в сиянье молний
сейчас, а не потом –
что может быть условней?
Загадка не в ночи,
а в свете.
Кричи
о негостеприимном лете.
Кричи и радуйся, но чу!
Не надо громче грома –
взобрался он на каланчу
и прыгнул к дому,
а эхо к небу вознесло
его раскаты.
Что будет, то прошло,
и хватит.