От меня ушёл сон.
Это был мой сон.
Не то, чтоб я этим расстроен,
но всё-таки обеспокоен:
ведь это был мой сон.
Я сам человек терпеливый,
редко когда взрываюсь
сильнее двух-трёх килотонн, -
а, в основном, чертыхаюсь,
рыкаю и матерюсь.
Наверно, имею право.
Чего ему не хватало?
В юности целые ночи
таскал его за собой:
как щенок слюнявый обмочится
от танцулек – а ты накорми, да отмой,
как девчонку – с рассветом домой,-
столько, бывало, намучишься!
К армии он разожрался,
набрал Бог весть сколько килл.
В Афгане, козла, носил
по тропам, вместо припасов.
Двадцать лет прошло - он смотался!
А, может, козла не простил,
а, может, тупой, испугался-
что он там тогда пережил?
Я, правда, ещё и пил,
потом уже, через годы.
Маленько гонял и бил
напару с женой их, - но
мода такая была –
попить, погонять и побить.
Не один я такой же был!
Уже обо всём передумал.
Настолько к нему привык,
что пошёл на приём к врачу:
я – ему - «Сон вернуть хочу!»,
а он мне – коленки щупать,
заглядывать в нос и анус,
вопросики задавать…Тьфу, гадость!
Вот так я остался без сна.
Возможно, скучна моя повесть,
но - мысль у меня есть одна:
МОЙ СОН ПРЕВРАТИЛСЯ В СЛОНА,
и дрыхнет в какой-нибудь Африке,
не мучаясь чьей-либо совестью!..
х х х х х
Светает. Пойду, покурю,
чайку заварю покрепче.
Ну вот, и становится легче,
не знаю. Пойду, покурю… ( октябрь 1988-2002)