Не лучше ли ждать того,
Который ко мне не придет.
И на ночь раскрыть окно
И слушать, как ночь поет.
И знать, где-то там далеко,
За этой полуночной мглой,
Он тоже раскрыл окно,
Как душу, бессоннице злой.
А может, зажег свечу
И пишет стихи, как я.
А может… ну всё, молчу,
Об этом писать нельзя!
Но что бы не делал он
В полуночи сентября,
Я жду его потому,
Что он не придет никогда.