Я ломаю руки,
Чтоб не брать пера.
Не писать от скуки
Чепухи с утра.
Но строка ложится
У меня в уме,
Раненною птицей
Бьётся в голове.
Выйду я к Витиму,
Брошусь в его гладь.
Чтобы смыть кручину,
Сердцу волю дать.
Поплыву на «спинке»
Глядя в небеса,-
В облаках картинки,
Просто чудеса.
Смою вековую,
Я с души печать
Может быть пойму я,
То, о чём писать.