Превратности судьбы,
Ранимых душ горенье.
Самим себе рабы,
С самим собой боренье.
Колышется свеча
В руках бубновой дамы.
Шелк льется, как с плеча,
С ее оконной рамы.
А под окном валет
Таится тихой тенью.
Он больше, чем поэт,
Он – просто вдохновенье.
Стоит он под окном,
Его манящим снова.
А рядом, за стеклом,
Горит костер бубновый.
Да хватит же хандрить!
Скажи хотя бы слово!
Она тебя впустить
Давно уже готова…
Уж близится рассвет,
Свеча дотла сгорела.
И вновь ушел валет
Пиковый. Вот в чем дело.