В миражах наших редких встреч
Поросло всё давно травой.
Но не вытравить, не отсечь...
Не свести на корню косой.
В рубежах наших частых слов
Всё исчерчено острой иглой.
Но не делим один мы кров
Под холодной глухой плитой.
В глубине наших мелких душ
Всё чернО от чужих обид.
Но не выгнать нелепых стуж,
Не пестрить новостями СМИ...
Нами будет грустить некролОг,
В имена добавляя песок...
Это всё.. Это был эпилог...
Пол... Четыре стены... Потолок...