Не пишутся стихи по разнарядке.
Хреново на душе – до пустоты.
Зачем писать про глупые надежды?
Озвучивать бесплодные мечты?
Зачем рвать на куски души остатки,
Она и так давно уж – в лоскуты.
Ведь проще сделать вид, что всё в порядке,
Об этом знаю я, и знаешь ты…