Не грусти в час прихода когтей морщелапого холода,
В миг, что минус минут зажимает расхожим клише
И хихикает мерзко рефренами "зелено-молодо",
Подсылая своих черномыслящих атташе.
Не горюй, если капля последняя каплет горючего,
А дорога все стелется, словно персидский ковёр,
И ехидно помашет рваньём огородное чучело,
И мелодию шваха исполнит небесный тапёр.
Всё когда-то пройдёт. А особенно, если колбаситься,
Морщелапый не любит активных движений вперёд.
Вбок, назад, хоть куда, но не тупо сидеть, унитазиться,
А покой – пусть покой лишь покойников ждет.
Оттопырь свои уши, глаза расчехли и прислушайся:
Слышишь – там, далеко, за великим пределом твоим
Мир стремительно строится, дробится, крушится,
И ему наплевать на тебя, если ты остаёшься один.