Стихийная полумельница,
Зелёных лугов порошица,
Ликует весна-красавица
И грязью по полу крошится.
Идёт по озёрам стервою,
Идёт по дворам непрошенной.
И хочется мне сказать тебе,
Циклонами перекошенной:
«Твои ли позывы радости,
Твои ли мозоли чёрные
И я ощущаю вечером,
Как ветви деревьев сонные,
Как листья уже опавшие,
Как листья ещё не спелые,
Как реки твои кровавые,
Покрытые пеной белою?
Ты ходишь в моих развалинах,
Как смерть по дворам египетским,
Как Бог по дворцу Фараонову,
И как по больницам выписки.
Пугает твоя ли ветреность,
Твоя ли любовь претворяется
Для тех, с кем зимой прощался я,
И кто ко мне не возвращается.
Стою над твоею пропастью
И жду своего рождения,
Твоей, но не божей милости,
Как выстрела без упреждения,
Как летом желают осени,
Как ветры страдают от голода.
В твоём водопаде праздники,
В ветрах твоих много холода.
Что ж эта планета не празднует,
Что ж детям твоим не пелося?
Эх, всё-таки она вертится,
А лучше бы – не вертелася!»