Рассвет, огонь пожара, утром, красный.
Всё полыхает третий день подряд.
Он закрывает третий день подряд ненастный,
И третий день подряд леса горят.
Окрашен осенью и угасаньем день прекнасный,
Окрашен краской тусклого огня.
Уже не так горят сердца, и говорят: "Напрасно...
Напрасно тронули вы их, меня...
Ведь все теперь начнут и думать, чувства
Ворвутся в дом и всё сметут,
Сметут безвкусное искусство,
Да призрачный спокойный мой уют".
Так говорили, думали, играли цветом,
И музыка вошла в их серый дом.
Разрушен старый мир, разрушен ярким летом,
Что расцвело в руинах светлым сном.
25 января, 2007