Два молодых человека
Сидели на крыше молча.
Грустили они по снегу,
Что грел их бездонные очи,
Который зимою падал
На кровлю церквей,часовен.
Они были б очень рады
Зиме,чтоб сменила осень.
Один был из них брюнетом
И торсом могучим хвастал,
Другой рисовал портреты
Высоких людей из власти.
Но оба они читали
Крусанова,Эдгара По,
Любили вещать о морали
И пили сухое вино.
Как-то брюнету приснилось:
Идет,мол,один по песку
И прсит в народе на милость
Стаканчик хладного кваску.
Но люди ему отвечали:
Иди,помолися,отец,
Быть може твоея морали
На благо наступит конец.
Послушал рассказ сей художник,
Подумал о смысле его,
Взглянул свысока на прохожих
И выпил сухое вино.
Сказал: а ведь мне однажды
Приснился похожий сон:
Я,умирающий с жажды,
Узрел святы лики икон.
Брюнет же не видел ни Отче,
Не зрел на Иисуса Христа,
А так говорил,между прочим,
Чтоб чувствовать знатным себя.
Художник был мудрым от Бога,
Твердил не пустоты отнюдь.
Дана нам не просто дорога,
А дан драгоценнейший путь.
Сидели брюнет и художник
На питерской крыше,дыша
Глубоко,и насколько возможно
Металл под собою кроша.
Солнце садилось вяло
За пределы июльского дня,
Чтобы вставать упрямо
Там где сейчас США.