Застыла музыка, не сказаны слова.
Скиталец, в жизни всё непоправимо!
Быть может, память лжёт, а может быть, права, –
Реши то сам – когда болит доныне.
В мои стихи вошёл давным-давно,
Бог весть откуда, голос твой печальный,
Так рвущий душу, но прекрасный всё равно,
Как праздник сердца, как венок прощальный.
Я раз за разом погружаюсь в Небеса,
Ищу в созвездьях облик твой желанный,
Истово верю в Бога, в чудеса… –
О, где же ты, приют души моей Шармани?
Густеет кровь и душит седина…
Порой был счастлив, – Бога не гневи! –
Но жгучий шёпот слышу иногда, –
Быть может, смерти,
может быть, – Любви.
Самара, 29.01.08
(из цикла «Шармань») ©