Мой город ждет наступления лета,
Оно в каждом взгляде, улыбке витрин,
В траве, что лучами весеннего солнца согрета,
В шуршании вечнозеленой листвы.
В ушах топот ног по земле, скрежет рельсов.
Проснулась беспечность в прижатых зимой волосах.
Налитый закатом усталый, но радостный вечер,
Всем дарит свою ослепленную днем благодать.
Мне в городе этом любить каждый жест силуэтов,
Их шаг, торопливые речи и блеск новизны
Открытой душой обреченного видеть поэта,
Без тени злорадства, линейно и без кривизны.
Мой город – картина немого художника:
Он видит, он чувствует жизнь, но не в силах сказать.
Здесь можно быть зверем и быть человеком-безбожником,
А можно над крышами в дождь птицей вольной летать…
Во мне бьет энергия горной реки неописанной,
Иду по дорогам, ищу я тропинку к себе…
Мой город, откройся мне красками лета исписанный,
Уйми мою боль, закрой мои раны на рваной душе…