Убили музыканта, а музыка живёт.
На днях убили барда, а он ещё поёт.
И ходит слух по свету - убит, убит, убит.
И колокол по умершим звонит, звонит, звонит.
Уходит песня в небо, её писал поэт,
С поэтом в дружбе не был, его остался след.
И, может быть, когда-нибудь, нам встреча предстоит,
Но, слышу постоянно я, убит, убит, убит.