Мне говорят, что это – не любовь,
А лишь влюблённость и что время лечит.
А я в тебя влюбляюсь вновь и вновь
И от лекарства-времени – не легче.
Я пью его, как терпкое вино:
Бутылку за бутылкой – год за годом…
А боль не утихает всё равно.
И пусть толкуют люди, что угодно,
Я знаю лишь одно ( и в этом – соль!):
Что вылечить меня уже не смогут
Ни время, ни – тем паче – алкоголь.
Ведь это ж не простуда, слава Богу.