На скамейках спят бродяги -
Им, наверно, хорошо;
Одеяло из бумаги,
Ведь в Москву тепло пришло.
Только им заняться нечем.
Уже много...много лет
Где-то в пятницу под вечер
Подойдёт к ним вдруг поэт.
И, проделывая сальто,
С ними вступит в диалог
Душу их затронет альтом
Если б я так тоже мог!