Мы все – варианты последней модели,
Дешевые копии наших отцов.
Действительно ли они так хотели,
Чтоб мы венчали их подобным из венцов?
Сентиментальностью прогресс не обладает,
Как эволюция и как сама Земля.
Зачем же сила поколенья покидает
И заставляет нас петлять?
Ведь год за годом, век за веком
Рядели стройные ряды
Тех, кто вопрос заканчивал ответом
И оставлял незримые и вечные следы.
И не переродятся снова
Достойнейшие из достойных нас.
Не будет ни Ахматовой, ни Гумилева,
Шекспира, Остен,… ни единый час.
И Достоевский больше не напишет
Еще один психологический шедевр.
А человечество все еще жадно ищет
Того, кто пишет на его манер.
Прошло так много долгих лет,
А человек не изменился –
На истину таланты проливали свет,
Но ни к чему он не стремился.
Мы гонимся за прошлым,
Но оно ушло.
Мы догоняем будущее,
Что придет лишь завтра.
Пока мы не поймем, что нам дарованно
Жить в настоящем именно сейчас,
Мы будем гнаться не за тем, что уготованно,
И не наступит нашего прозренья час.