В небе окна распахнуты синие,
След за лайнером белый бежит,
А над нами раскосые линии
Чертят в выси пилоты-стрижи.
То в пареньи пропишут восьмёрки,
То крутой вдруг заложат вираж
И в немом наблюдаешь восторге
Птичьих асов лихой пилотаж.
А они вновь умчат в поднебесье
Им в ветвях чужд гнездовий уют.
Может эти полёты - их песни,
Что, как мы, птичьи души поют.