. . .
Выше голову, господа!
Но куда?
На столб, на дерево,
на куриный насест –
нет мест.
На чёрную гору,
над которой восходит звезда
иногда?
Гниющие мысли
на забвенье обречены
до весны.
А может, воскреснут
сны у сосны?
А голова поднимается всё выше,
затмила Землю,
стала Землёй…
А я не слышу её светящийся зной.
Голова, пульсируя,
превратилась в глаз,
который обращён в себя.
Но пусто внутри,
в его внутреннем мире.
Впрочем, это всего лишь
малый атом песчинки…
1991