как бездомные, прячутся мысли.
кто-то осень пустил в мою тайну.
распускаются первые листья
и желтеют, и сразу слетают.
прижимаюсь щекою небритой
я к холодным картинам оконным,
ночь за ними вдруг стала убитым,
застеклённым, безжизненным фоном.
полушёпотом в окна признаюсь:
одному трудно сдерживать небо.
сделав вид, что могу, я пытаюсь,
но ни с кем до конца честным не был -
по ночам, поддаваясь тревоге,
я мечтал, чтобы всё по-другому,
чтобы эти небритые щёки
прижимались к кому-то живому.