"...В быту тяжелы. Но однако легки на поминках.
Вот тогда и поймем, что цветы им, конечно, к лицу..."(А.Башлачёв "На жизнь поэтов")
Часть 1.
Пик жары... значит лето продрало глаза и устало бухать,
И икать, и плеваться дождями живого разлива...
На столе... недоеденный хлеб и прокисшая напрочь уха,
И мечта... вместе с мокрым бельём на ветру сиротливо...
Провода... от усталости вечной всё ниже и ниже... в обрыв
И асфальт, по подошвам противно... прилипчивой сукой
Меж домов гулким эхом, ушедших поэтов последний надрыв
В небеса... в никуда... навсегда... томносладостной мукой...
Хватит бить... ну, скажите зачем вам сдалися мои потроха?
Срежьте враз... зарядите спокойно в затылок дуплетом...
А козлы... всё кричат и кричат, что Высоцкий безбожно бухал...
И Есенин гулял... И Кобэйн был никчемным поэтом...
Спи поэт... нам не выжить в грязи и гавне... вот такая стезя...
Нам не стать СвятоЛиком в церковном окладе - накладе...
А друзья... предают ка обычно, в итоге конечном друзья...
А враги молча режут зарубку на старом истёртом прикладе.
Не суди! Ибо не хрен судить нас... твой нимб обветшал...
Вымой кровь... со своих сердобольных удавок - ладоней...
За окном... промелькнёт незаметно исчезнув чужая душа...
И простит... и в небесных озёрах спокойно с улыбкой утонет...