Я у Цирцеи сосуд отберу. К скале
Брошу злодейку за выдумки с кислотой.
Бродит любовь по когда-то святой земле,
Нам её часто не видно за суетой.
Бросить – спасти – уничтожить, хоть гроб готовь,
Ей больше нашего тела нужна кровать.
Странное это занятье – лечить любовь,
Впрочем, здоровой и ей никогда не стать.
Эту хромую, капризную, в домино
Скромным лицом убегающую от мук,
Всё равно вылечим. Третьего не дано.
Жаль, что второе не часто выходит в круг.
02.07.08.