Без вести пропавшим быть лучше.
Сам посуди, ты умер, но тебя не оплакивают вот так конкретно и пафосно. Был, такой чудесный и нет. И тебя медленно, тихо забывают, это исчезновение без трагедии, без ужасных подробностей. Свобода выбора для тебя. Им неважно, что ровно сейчас вот в эту минуту ты лежишь здесь с разбитой черепной коробкой и смотришь стеклянным глазом в молодые облака весны.
Как они забудут тебя?
Просто.
Просто твои родители будут год от года раздаривать и выбрасывать все твои вещи. Все, что так бережно взяли с собой в эвакуацию.
Друзья?
У тебя остались друзья? Брось, только знакомые после всего этого они едва ли вспомнят тебя, в старости кто-нибудь из них прошамкает беззубой пастью: « А как сложилась жизнь моего соседа по парте»? Или какая-нибудь телефонистка вспомнит твой голос и завьет седеющую прядь на пальце: «Ах, вот был такой голос…Наверное он пел.»
Ты пел. Это неважно. Пел не настолько хорошо, что бы кто-то этим восхищался кроме твоих знакомых.
Медленно, без боли будет вытирать время следы твоего пребывания здесь. Будут ждать твоего возвращения. Сначала нетерпеливо, потом размеренно заводя настенные часы раз в неделю. Потом это станет таким привычным ощущением для ждущих, что даже еcли бы ты вдруг пришел, они не перестали бы ждать тебя. Но ты не придешь. Ты лежишь в грязной воде заполнившей дно воронки. Глинистая влажная почва и мутная вода. Тебя никогда не найдут. Экскаватор, что будет работать здесь спустя пол столетия, размозжит твои хрупкие кости, изломает их острыми зубцами ковша. И тебя так никогда и не найдут. Потерянный, будешь бродить ты в царстве живых так и не ушедший в мир теней. Пропавший без вести. Ты бы очень желал передать эту весть из вечности но, это невозможно. Нет, Потерянный. Должна пройти вечность, прежде чем ты станешь собой. У тебя есть вечность для выбора.
Блуждай же в коридорах своего безумия. Тщетно выбивай замурованные двери.
Старухи смеются над тобой, эти ведьмы, что обитают в том же хаосе что и ты. Ты почти материален. Ты не мертв нет. Но ты так далеко от живых. Мир мертвых другой. Тихий прозрачный.
Совсем иначе. Ты выбрал пропасть без вести. Не отвечать. Не значиться в списках.
Так спокойнее без писем с траурной каймой. Да и не до писем уже.
Безумие твоих иллюзий твоя тюрьма. Все кого ты любил непременно померещатся тебе но не скажут ни слова. Многие из них еще живы многие, слишком многие мертвы. А ты без вести пропавший. Потерянный. И никму из них не увидеть тебя. Только маленький незнакомый мальчик как-то обратил на тебя внимание. Ты блуждаешь в коридорах своей сожженной усталой души. Ты потерялся там, на целую вечность.
А вечность. Это не так много. Это вечность, только и всего.