Я не видел войны,
Ни вчерашней, ни позавчерашней.
Я счастливчик застоя, не знавший "афганской чумы".
Не сидел в блиндажах, не испытывал жуть рукопашной,
Я убит наповал рикошетом, осколком вины.
По метро, по утрам
Колесящему мирно по кругу,
Опуская глаза, проходил молодой ветеран,
Проходил виновато. Нет, он не протягивал руку.
Да и что протянуть? Лишь обрубки безжалостных ран...
Со спортивной сумой,
Вещмешком или старой котомкой,
Перекинутой ловко, быть может, невзгодой самой.
«Разминулся случайно с могильной, глубокой воронкой,
Извините, - глаза говорили, - вернулся домой…»
Кошельки теребя,
Доставали червонцы и сотки.
Виноватым почувствовал каждый, наверно, себя?
Старики и студенты, рабочие, негры, красотки.
А чиновники? Нет! ИХ в метро не бывает. А зря.
Заблудилась во тьме,
Заплутала чиновничья совесть,
Поминая по праздникам павших на страшной войне.
Не дописана, видимо, вечная скорбная повесть:
О цене лицемерья, предательства горькой цене.
____________________________________________
Опубликовано в альманахе «Башня»
Оренбургского регионального отделения СРП,
в альманахе "Гостиный двор" №4 (51) 2015г.