Я не помню, кто первый застрял
в заднице рок-н-ролла.
Говорят, это Radiohead.
Или родители, двор, школа…
В гараже, кинорубке, подвале.
Начиная застревать с Чижа.
Посвящая все песни Тане.
Думая про её ежа.
А, ведь, все песни давно спеты.
Спеты, ещё, Юрием Антоновым.
И мало одной вендетты,
чтоб на полках собрать все головы.
Я не помню, кто первый застрял.
В собственной худой заднице.
Кто орал «этот поезд в огне»,
вешаясь каждую пятницу.
Кто мешал отомстить за Джона?
И убить меня ещё в пьяном детстве.
На ступенях у школьного входа.
Из гитар вырывая сердце.
У подъезда встречая Гилана,
нацарапанного и вечного,
влезая в петлю Хатчинса,
вешаясь на кодах Пейджа.
Вся эта музыка скоро кончится.
И даже моя любовь.
Мне сказал это парень с гитарой,
смывая со струн кровь.
Он сказал, что застрял внезапно.
Что, проснулся, а здесь тишина.
Что в ушах зарастает ватой.
И сердце скулит в ногах.
Что в одной закрытой лечебнице.
Делая шах и мат.
Сходит с ума Моррисон.
И тычет в потолок фак.
И тычет в потолок фак.
И тычет в потолок фак.
И тычет в потолок фак.