Кина как будто не было – за кадром
остался воздух вспыхнувший, лишь снег –
петитом титров, и скребется рядом
звереныш тишины нездешней, не
бежавший на ловца, но каждым вдохом
тесней сжимавший лес вокруг ловца,
и всё, чем жил, сплошной киношной хохмой
привидится – строки, судьбы, лица
не разобрать в смешной скороговорке
запальчивых стихов, пыльцовых вер…
И снег насущный пахнет хлебной коркой,
покалывает музыкою сфер,
сшивая уходящую натуру,
влезая в рукава, за воротник…
Всё ближе лес, и канет в нём наутро
тот, кто какой-то детской воркотни
ещё так полон, тот, кто неизбытой
пронизан тишиной, как мир вокруг…
И снег выводит набело петитом
одну недостающую строку…