Рука опустилась невольно на глянец листа,
Бумага молчит… Мы с тобою ошибок рабы.
Я снова сшиваю разрезанный лоскут судьбы
И штопаю сказкой прожженные болью места.
Фломастером завтрашний день зачеркнёт суета
То белым, то чёрным, лишь изредка красным, кресты
И в жизни, как в храме, есть видно у счастья посты.
Но хочешь, не хочешь, а скоро итогов черта.
Ну что ж, пусть закончится мой неудавшийся фарс,
Войду налегке в предназначенный мне дилижанс
И чуть прикоснусь тонким пальцем, прощая, к тебе.
Меня не ищи, я - всего лишь степная трава,
И не догоняй, я - живая вода родника,
Ещё возвращусь, может, светлым пятном вдалеке.