В кармане маленький клочок бумаги
В одну четвёртую стандартного листа.
Его храню, как будто он украден,
Как будто моя совесть не чиста.
Сюда я заношу украдкой строчки
Сырых стихов, без стройности и рифм:
Что в голову придёт, без заморочки
Не смыслом глупым стих мой жив.
Я создаю скелет и мясо написанием
Наборов из пустых никчемных фраз,
Предлогов, слов и знаков препинания,
Что выдаст бедный мой лексический запас.
И очень редко, не понять откуда,
И почему? Никак я не узнаю
Вливается в стихи дыханья чудо
И мёртвые, они вдруг оживают.