Нам выпадет в ближайшие несколько лет
Примерно двадцать концов света, -
Вот подсчёты вчерашних газет.
Вот вечерний проспект на окраине лета.
Любовная лирика иссякла и пресеклась.
Все сонеты смешались в дождливую грязь.
Ничего. Мне не страшно. Мне с неделю смешно.
В пакете - спелая вишня. В бутылке – вино.
И об этом, и о чём-то таком, что, быть может,
Неподвластно поэзии (зачем я бьюсь над строкой?).
Мне пора бы поведать друзьям и прохожим…
И мигают гирлянды над заросшей рекой.
Мне однажды сказали, что смерти нет и не будет.
Как дребезжащий трамвай, её придумали люди,
Которым некому сдаться, которым некуда деться.
И им бы надо куда-то уехать. И с детства
Меня преследуют мысли об этом странном маршруте…
Цветёт центральная площадь, купаясь в пёстром салюте.
И настроение так себе, но бывало и хуже.
И хоть бы было мне пусто, но ведь опять что-то нужно…
А ты всё ждёшь у порога, буквально спишь у дверей,
Словно не знаешь, что главное приходит внезапно.
И у тебя, как и в тысячах мне неизвестных семей,
Скоро ужин, а утром, как полагается, завтрак.
К чему мне время и даты? Давно порвав календарь,
Я там, где мне хорошо и немного печально.
Сегодня в тягость тебе морозно-скучный февраль,
А для меня тёплый август пахнет ветром и далью.
Давай, не будем о грустном. Так и вижу – ты плачешь.
В твоей комнате мило, уютно, но тесно.
Я тебя отыщу (впопыхах, наудачу).
Уж поверь, вместе легче искать своё место.
Мостовая бредёт под нетвёрдой ногой.
Догоняют собаки, отстают фонари…
Помни, дом это место, куда ты хочешь домой.
А любовь… Чую, знаешь, но не говори…