В степи под Керками весенние маки
Под всполохом солнца цветут.
Большие, но добрые к людям собаки,
Отары овец стерегут.
Курдючные овцы ленивой походкой
Бредут по соцветьям огня.
А небо бесцветное кажется кротким,
Как будто боится меня.
Стою я на вышке, смотрю на дорогу,
Там стаи военных машин.
Солдаты по взводно шагают не в ногу,
В страну восходящих вершин.
Скрипит солончак; ни двора, ни селений.
Давно кишлаки сожжены.
Лежат под глазами солдатскими тени,
Пугливым глотком тишины.
Стою я на вышке и вижу как в зыби
Простёр свой скелет саксаул.
Афганское солнце качает на дыбе
Ростовский казак – есаул.
Афганские дети берут автоматы
Патроны вставляют в рожок.
И падают в маки чужие солдаты
Почувствовав в сердце ожог.
Афганская мать под ресницами прячет
Своё отношенье к врагам;
Бросая гранату, от радости плачет,
И молится вечным богам.
Стою я на вышке и всё это вижу.
Пусть мой пулемёт не молчит.
Но кровь выцветая, становится рыжей,
И сердце как в бубен стучит.
А там, вдоль дороги, а там вдоль дороги
Из мака течёт героин.
Мы смелые люди и всё же не боги;
Не взять нам афганских вершин.