На большее рассчитывать не смею.
Возьму лишь то, что рядышком лежит.
Но с женщиной я спорить не умею
И, потому, ей всё принадлежит.
Она и разум мой и моя воля.
Она характер мой и гонор мой.
В её победах зреет моя доля,
Но что мне дать, решать лишь ей самой.
Любовь моя лишь кажется любовью.
Душа моя лишь кажется душой.
Я жизнь свою кладу ей в изголовье,
Чтобы она не стала мне чужой.
Чтобы она не растворилась в бозе,
Чтобы я Суть её не отпустил.
Чтоб мои рифмы не читались в прозе;
Чтобы любовью сплетник не шутил.
Есть у людей превратная привычка.
Они других и судят и рядят.
Но вспыхивает страсть почти как спичка;
Решает всё пронзительный твой взгляд.
Люби меня. Прошу как перед казнью.
Люби меня. Я в чувствах своих строг
Но взгляд твой только Музу мою дразнит
И не пускает рифму на порог.
Зачем стихи красавице с портрета?
Который был написан в век иной.
У той мелодии, что мною ей напета;
Моя любовь не блещет новизной.
А я хочу тебя опутать вязью
Из символов, и образов, и слов...
Но требуешь ты только эвтаназии,
И той любви, где меньше всего слов.